E a sono que não vem, mais uma noite. Uma lembrança de tempos passados e úlceras ganhas.
Uma promessa de não voltar a engolir, remoer e não deitar fora. Mas como é que se cumprem promessas destas? Gritar com quem? Porque? Para quê? Não se toca no que não se tem perto. Não se perde o que não se tem. Dói ver a mesma reacção que não se entende em quem pensamos ser diferente. Lá longe, e aqui.
Um dia a ouvir uma banda sonora depressiva… 21 gramas, a coincidência da tv. Irónico.
É possível que eu me escape outra vez ao meu controlo? A pensar no que não me toca, a distância saudável? O “fuck off” na ponta da língua que não está a sair.
Ainda agora… era tão mais fácil escrever tudo… atirar para fora, mas não consigo, acho que prefiro mesmo encaixar e esperar pela clareza fácil do que depois ter que encaixar golpes exteriores difíceis mesmo estando mais descansado.
Life sucks, but I really can make it worst.
“Sleep, those little slices of death, how I loathe them”
Edgar Allan Poe
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